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L’uomo di pietra

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Vecchi conversano appesi alle reti

di orti minuti. Cespugli di more

anneriscono e pungono le dita.

Restano a guardia pochi fichi d'India

di uva che pare bagnarsi in mare.

Gli altoparlanti delle spiagge filtrano

nel fitto argento verde delle olive.

Volendo giungere in cima si deve

resistere a un'angoscia di cicale.

La teleferica in disuso cigola

e il vento che la dondola non è

che un fruscio di cinghiale fra ginepri

per metà rosi dal fuoco. Benché

d'agosto, il sole è tardo e poco. Eppure,

gramo e rosso, il sentiero è quello giusto.

Su terre alte ho deposto per te un sasso,

quel figlio al quale non daremo un nome.

Da qualche tempo vivo all'aria aperta,

senza contare i passi né parlare.

Nemmeno do calci a vuoti barattoli:

l'occhio mi rotola in nascondigli

o sale oltre la chioma delle nuvole

e la mente si stende bianca al sole.

 Salvatore Pizzo - 02/10/2019 04:29:00 [ leggi altri commenti di Salvatore Pizzo » ]

Ho letto queste tue poesie: sono una più bella dell’altra. E’ stato con gran piacere che le ho lette, rivivendo atmosfere e paesaggi legati ad una regione splendida come la Liguria.
Complimenti

 Fabrizio Giulietti - 30/09/2019 18:24:00 [ leggi altri commenti di Fabrizio Giulietti » ]

magnifica nella sua conturbante desolazione...
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